Die Performance
findet auf dem verlassenen Kasernengelände des
Benjamin-Franklin-Village statt, in einer Geisterstadt am Waldrand.
Wir versammeln uns am Tor – 8 Menschen, von denen sich die meisten
untereinander nicht kennen. Eine Schicksalsgemeinschaft irgendwie.
Ein kleiner Bus holt uns ab. Der Fahrer spricht nicht mit uns,
antwortet auf Fragen nur in knappen Sätzen auf Russisch. Es dröhnt
unangenehm laut schlechter russischer Techno. Party-Stimmung will
allerdings nicht einsetzen. Zu unbehaglich ist es auf dieser Fahrt
ins Ungewisse. Die Videoaufnahmen von Wald und Natur, die auf einem
Bildschirm im Bus laufen, wirken auch nicht Ruhe stiftend, sondern
bedrohlich. Ein Käfer zappelt hilflos auf dem Rücken. Ein Schuh
zerquetscht einen Frosch und der Rückwärtsgang des Videos versucht
vergebens es wieder ungeschehen zu machen. Wir kommen an. Eine
verstört und zerzaust aussehende Frau rennt neben dem Bus her,
schreit, haut gegen die Scheiben. Sie ist es auch dann, die kurze
Zeit später die einleitenden Worte zur anstehenden Reise ins
Gebäudeinnere an uns richtet. Wie eine Begrüßung fühlt es sich
nicht an. Der Ratschlag, der sich für mich am meisten bewährt hat,
war: „Lasse alle Illusionen zurück.“ Wer sich an Illusionen
klammernd in den ehemaligen Supermarkt begibt, den die RAMPIGs für
diese Performance bezogen hatten, wird nur noch mehr verletzt werden,
wenn sie dann mit großer Wucht zerschlagen werden und
unwiederbringlich zerbersten. Wie durch eine Axt.
Drinnen wandern wir
als kleine Zuschauer*innen-Gruppe von Raum zu Raum, immer wieder
gelockt (oder vielleicht auch verlockt?) von den Performer*innen.
Dunkel sind die Gänge, mit vielen verwinkelten Nebenfluren, die
schiere Anzahl der Türen verdeutlicht, wie leicht es ist, sich hier
zu verirren. Ohne die Performer*innen, die uns immer wieder die
Richtung weisen, wären wir hier wohl verloren. Rasch setzt sich
ihnen gegenüber ein Gefühl der Abhängigkeit ein, des
Ausgeliefert-Seins. Teilweise auch eins der Angst. Zum Beispiel wenn
ein Mann mit Wahnsinn im Blick von einem Ritual erzählt, bei dem
sich Männer mit Messern in Trance tanzen, bis einer sich als Opfer
erweist und kollektiv ermordet wird. Seine Stimme wechselt – völlig
unberechenbar – zwischen aufgebrauchtem Blutrausch und
schüchtern-verharmlosenden Ausführungen. Dabei lässt er auf dem
Tisch ein Messer kreisen, zeigt abwechselnd auf uns, ist auf der
Suche nach dem Opfer in unserer Gruppe. Teilweise auch ein Gefühl
des Mitleids. Zum Beispiel wenn ein zierliches Mädchen vor unseren
Augen zitternd mit weit aufgerissenen Augen zusammenkauert, immer
wieder angespannt hysterisch kichernd. Uns dann mit kindlicher
Verzweiflung ein großes Einmachglas mit toten Mäusebabys
entgegenstreckt und dann ganz in sich vertieft es streichelt.
Alle Räume sind mit
Schuld erfüllt. Es ist schwer zu sagen, ob sie in der Luft hängt
wie gelber Nebel oder an der Haut aller, die sich hier bewegen, klebt
wie Spinnweben. In jedem Raum offenbart sich ein neues Gesicht der
Schuld. Wahnsinn, der Menschen von innen aushöhlt. Unterwerfung bis
zur Selbstverleugnung, bis man statt eines Menschen eine schlaffe
Stoffpuppe mit leeren Augen vor sich sieht. Gewalt, ohne erkennbaren
Grund. Mord. Körperlichkeit und Sexualität, denen jegliche
Sinnlichkeit fehlt, sondern nur eine abstoßende Krudheit anhaftet.
Verwesung, die nichts verschont. Verrat und Enttäuschung – der
Familie, der eigenen Prinzipien. Einsamkeit.
Und noch
zermürbender und bedrückender als die Schuld selbst, sind die
verzweifelten Bemühungen, sie zu tilgen, die rastlose Jagd nach
Vergebung. Sie sind alle vergeblich. Strafe gibt es zu genüge an
diesem Ort. Sühne nicht. Denn wie will man sich denn vom Blut
reinwaschen, wenn das Wasser schon tiefrot ist? Wie zur Erkenntnis
gelangen, wenn die Äpfel zu Evas Füßen alle längst verdorben
sind? Die Schuld lässt sich auch nicht leugnen. Egal wie angestrengt
die junge Frau ein Kinderlied von Liebe und happy family singt, es
entgleist zu einem verzweifelten Kreischen und der einsamen
Gefangenschaft in einem leeren, fensterlosen Raum. Immer und immer
wieder versuchen die Performer*innen sich selbst zu Auserwählten zu
küren. Auserwählten, denen es zusteht, Richter und Henker zu sein.
Doch dann scheitern sie an dieser Aufgabe. Zögern zu lange,
erstarren immer wieder in hilflos-verzweifelter Regungslosigkeit.
Versuchen fortzurennen, kriegen aber die Füße nicht vom Boden. Und
werden unausweichlich von der Schuld eingeholt. Der Versuch, die
Unterdrücker anzuspucken, scheitert immer wieder. Nach oben lässt
sich eben schlecht spucken.
Viele, viele Räume.
Unzählige Facetten der Schuld – verwinkelt und düster und
verschachtelt wie der Raum selbst. Was sich jedoch nach einem Gang
durch ein Museum oder Gruselkabinett anhört, erweist sich für uns
Zuschauer*innen viel eher als Herausforderung, sich den Weg durch das
Labyrinth zu bahnen, ohne sich dabei zu verlieren. Ein Labyrinth, das
aller Bizarrheit zum Trotz bedrückend realitätsnah ist.
Zuschauer*innen ist da auch bei näherer Betrachtung das falsche
Wort. Wir schauen nicht nur zu, wir sind Teil der Szenen, die sich
hier entfalten. Und werden dadurch zu Mittäter*innen, laden die
Schuld des tatenlosen Zusehens, des Nicht-Eingreifens auf uns. Die
Versuchung ist manchmal groß, zu trösten, vor Gewalt zu beschützen.
Aber zu groß ist die Unsicherheit, die Unterwerfung gegenüber der
Maschinerie dieses Mikrouniversums. Und haben wir zu Beginn nicht
alle einen Bissen von der Henkersmahlzeit eines Serienmörders
gegessen und uns damit einen Teil seiner Schuld wortwörtlich
einverleibt? Nein, auch vor dieser Erkenntnis gibt es kein Entrinnen:
schuldig sind wir alle. Das böse Prinzip tragen wir alle in uns.
Das Labyrinth
entpuppt sich als das Ablaufen eines Lebenslaufs. Rückwärts, von
Ende bis Anfang. Von der Hinrichtung – wohl die einzige Methode,
die Schuld enden zu lassen – bis zur Geburt erforschen wir ein
Leben, auf der Suche nach dem Punkt, an dem die Schuld begonnen hat.
Wir finden ihn nicht. Die Schuld erstreckt sich durch das gesamte
Leben. Sie fängt damit an, dass wir uns nicht an der Nabelschnur
entlang zurück in den Mutterschoß gehangelt haben. Diese Chance
verpasst habend, sind wir nun in dieser unwirtlichen Welt,
ausgeliefert und einsam. Einsamkeit durchzieht hier alles. Es gibt
keinerlei positive Interaktionen zwischen den Performer*innen. In der
Schuld und im Schmerz ist sich jede*r selbst am nächsten. Andere
Menschen und das Umfeld sind stets bei dem beteiligt, was eine*n zum
Verbrechen getrieben hat. Mit der Schuld bleibt man jedoch alleine.
Und so kommt es auch, dass man in den vorgetragenen Texten immer
wieder Henkern begegnet, Hinrichtungen allgegenwärtig sind, man aber
seinen eigenen Henker nie sieht. Außer beim Blick in den Spiegel.
Ist nicht der am schwersten zu ertragende Anblick, der ins eigene
Gesicht, die eigentliche Hinrichtung?
Das Verlassen des
Labyrinths fühlt sich befreien an. Aber die nagende Leere und die
drückende Schuld lassen sich nicht abstreifen. Es tat gut noch eine
Weile in der Bar mit anderen Zuschauer*innen und Menschen vom
Ensemble zu reden. Dem einsamen Rückweg durch das kalt-herbstliche,
dunkle Gelände der toten Kaserne fühlte ich mich vorerst nicht
gewachsen. Zu sehr spiegelte die Umgebung meine Gefühle von der
Performance wider.
