Luxusprobleme der medizinischen Versorgung?

Heute hatten wir eine Vorlesung zum Thema "Unerfüllter Kinderwunsch und seine Therapieoptionen". Dabei hat die Dozentin unter anderem erwähnt, dass Prozeduren der künstlichen Befruchtung ( es gibt nämlich nicht DIE künstliche Befruchtung, sondern mindestens drei große Gruppen von Verfahren, die unter diesem Schlagwort zusammengefasst werden ) von Krankenkassen nur zur Hälfte übernommen werden und auch das nur dann, wenn die Ärzte attestieren können, dass ansonsten alles mögliche probiert wurde (also Hormon-Diagnostik, Zyklusbeobachtung usw.) UND es sich um ein verheiratetes Ehepaar handelt.

Ich (sowie auch einige andere Kommilitonen) haben uns über die Tatsache echauffiert, dass hier verheirateten Ehepaaren deutlich der Vorzug gegenüber gleichgeschlechtlichen Partnerschaften, Paaren in "wilder Ehe" oder aber auch Frauen, die nicht in einer Partnerschaft sind, aber dennoch ein Kind wollen, gegeben wird. Die Empörung habe ich auch auf Twitter anklingen lassen, woraus dann eine Diskussion entstanden ist.

Und zwar darüber, inwiefern es überhaupt gerechtfertig sei, dass gesetzliche Krankenkassen (im Folgenden: GKV) reproduktionsmedizinische Maßnahmen, wie z.B. die künstliche Befruchtung bezahlen. Keine Kinder zu haben, sei ja keine Krankheit.
Und weil es sich in 140 Zeichen schlecht argumentieren und diskutieren lässt, schreibe ich hier mal etwas dazu.

Pseudoliterarische Ergüsse. Die dritte. Jetzt neu, mit Sonderzeichen

W-ort. W-ortwechsel. Wir(klich)?

Kon(tra)takt. Blick-Kippen-K(l)ippe.

Freie Fallen. Hä?Endedruck.

Ge(h!)danke. An.Aus.An.Aus.strecken.

Re-flexion (ungebeugt; beäugt?).

A[tem]po. Im-Puls.

Einöde, Zweiöde. All.ein.öde.

Viel?leicht? Weh-nicht.

Pseudoliterarisches aus der Tiefkühltruhe (Teil 2)

Wie? So:

Den Feuerball am geistlosen Horizont umarmen,

Tanzschritte auf Glatteis-Nebel wagen.
Sich mit Mottenflügelschlägen zur Wehr setzen

gegen alle Einwände der reinen Vernunft.

Die Nacht zum Feindfreund machen,

weil im Dunkeln das Licht lauter lockt.

Als zusammengestaucht-synkopiertes Rhythmusknäuel

den Puls der Zeitphantasie verdichten,

fließend die Sprache des Blutes sprechen.

In Zimmerwürfeln eingesperrte Nachtluft

zum weiten Heimflug ohne Ziel frei lassen

und sich selbst in warmen Melodieströmen auflösen,

als Bewusstseinsbläschen durchs Wasser schwirrend.

Mit zahmen Raubtieraugen und Hunger in der Brust

ein Beuteleben vorbeiziehen lassen, es mit

weichen Fingespitzen zum Aschied streicheln

und rotklaffende Flussbetten hinterlassen.

In die Morgenfinsterniss hineinrennen,

weil man in der kalten Luft das Erwachen schon riecht.

Der Zukunft tröstend ihre Endlichkeit vorhalten,

mit endlich entspannten Lippen durch ein Lächeln hindurch

Worte küssend in die Welt entlassen,

wie Luftballons am flatternden Strick der Erinnerung.

Seine Emotionen sich sammeln lassen, zu einem Tornado,

und auf seinem Rücken durchs Leben reiten,

stets im Auge des Sturms, um freie Sicht zu haben.

Wahrheit in Menschen suchen, nicht ihren Worten.

Wahr? Um zu leben.

Pseudoliterarische Ergüsse (wiederaufgewärmt)

Wie sind wir hergekommen,

den Weg bereits vorweggenommen,

uns verlaufen wollen in

einer Welt, die wir zu gut kennen.

Ungeschriebene Briefe zerrissen,

nie gekannte Menschen vermisst und

auf der Flucht vor dem nächsten Tag

die Uhr angestarrt.

Schwerelos ins Blaue gesprungen

in der Hoffnung auf Bewegung und Schwung,

doch erst ohne Schwingen lernt man

den Unterschied zwischen Fliegen und Schweben.

Die Realität als Konstrukt verlacht und

doch wieder auf der Suche nach einem Dach,

weil es sich auf verbrannter Erde zwar

gut tanzen, aber schlecht schlafen lässt.

Der Welt einen neuen Klang gegeben,

aus Wortwünschen gewoben im Rahmen des Lebens,

die Fäden in der Hand stehen wir nun gebannt

und suchen die passende Frage.

Underneath the veil

Zynismus ist ein zweischneidiges Schwert.
Er zerschlägt die Lächerlichkeit der eigenen Empfindungen, aber er verbrennt auch den Ansatzpunkt für die zwischenmenschliche Menschlichkeit.

Und nächtlicher Frühlingsregen auf der durchnässten Kapuze hört sich... tröstlich an.

"Vom Eise befreit sind Strom und Bäche"

So ein klassischer Osterspaziergang fühlt sich gleich deutlich weniger langweilig und klischeehaft an, wenn man ihn nicht unter strahlender Sonne in der ungestörten Schönheit der Natur abhält, sondern unter düsterem Wolkenhimmel durch ein im Enstehen begriffenes Stadtviertel wandelt, um dann in einer alten, von Pflanzen überwucherten Industrieruine (mit Gleisblick) rumzusitzen.
Auf diese Art und Weise kann sowas sogar so etwas wie Spaß machen.
Denn was zählt, ist ja dieses "Hier bin ich Mensch, hier darf ichs sein!" oder?

Over and over and over. Again.

Es gibt einen nur einen feinen Grat und dennoch einen riesigen Unterschied zwischen Unendlichkeit und Zeitlosigkeit.

Und dieser Unterschied ist ähnlich zu dem, zwischen gleichförmiger Monotonie und trance-artiger Wiederholung.

An dieser Stelle eine musikalische Entdeckung, die ich weiterempfehlen möchte: